Antes de salir.

Una bolsa pasa casi toda su vida en lugares nada glamorosos: la barra del baño, el brazo de un sillón, el piso de un taxi. La historia de Palermo va justo ahí.

Cuatro amigas se amontonan frente al espejo del baño, labiales fuera, bolsas abiertas sobre la barra. Una mujer se hunde en un sillón de piel gastado bajo una lámpara de pie, con un tote estampado a sus pies. Una bolsa de chaquira cuelga de unos guantes de ópera rojos. Un top de lentejuelas, un collar de cuentas tan grande que parece babero, un clutch que pasa entre dos personas que se cuentan un secreto.

Solo hay lámparas encendidas, y los encuadres son cerrados, como ves la bolsa de una amiga cuando estás a su lado. Nada está sobre un pedestal. Las bolsas se cargan, se intercambian, se prestan y se dejan caer, que es como cualquiera decide que quiere una.