Avant de sortir.

Un sac passe l'essentiel de sa vie dans des endroits sans glamour : le bord d'un lavabo, l'accoudoir d'un fauteuil, le plancher d'un taxi. L'histoire de Palermo va exactement là.

Quatre amies se serrent devant le miroir d'une salle de bains, rouges à lèvres sortis, sacs ouverts sur le plan de vasque. Une femme s'enfonce dans un vieux fauteuil en cuir sous un lampadaire, un cabas imprimé à ses pieds. Un sac perlé pend à une paire de gants d'opéra rouges. Un haut à sequins, un collier de perles assez grand pour faire bavoir, une pochette passée entre deux personnes qui chuchotent.

Seules les lampes sont allumées, et les cadrages sont serrés, comme on voit le sac d'une amie quand on se tient à côté d'elle. Rien n'est posé sur un socle. Les sacs sont portés, échangés, empruntés et lâchés, et c'est ainsi qu'on décide d'en vouloir un.